les fleurs te traversent

Un chant s’élève entre les âges, tissé de vision, sculpté d’images. Il naît du seuil que l’on franchit quand le réel devient récit. Une trace s’ouvre quand la douleur devient flambeau. Le souffle en nous, jadis contraint, se fait murmure d’un matin. Là où les peuples sont tenus, naît le désir des mots perdus. Et sous les chaînes des récits, germent les graines Le temps ne pèse il fait danser ce qui s’endort. Et dans les plis du quotidien, revient le feu des anciens liens. Un chant s’élève entre les âges, tissé de vision, sculpté d’images. Il naît du seuil que l’on franchit quand le réel devient récit. Un son traverse les silences, il porte en lui l'intelligence de ceux qu'on tait, de ceux qu'on lie, Les fleurs se penchent vers l’oubli, mais savent lire entre les plis. Elles n'attendent aucun éclat, elles tiennent l’ombre entre leurs bras. Les lois s’écrivent autrement quand l’acte naît du sentiment. Chaque regard devient contour, chaque tendresse, une bravoure. Les voix qu’on pensait effacées sont devenues vérités tressées. Et les récits de ceux d’en bas redessinent ce qu’on verra. Un cercle vibre au fond du ventre, il nomme ce qu’aucun ne centre. C’est un accord venu du cœur, c’est une danse malgré la peur. le courage de l’unisson. Ce n’est pas fuir ce qui fait mal, mais rendre le chaos loyal. Ce n’est pas fuir, ce n’est pas plaire, c’est dire au monde : je suis la terre. Je suis l’écoute, je suis l’élan, je suis la paix même dans la guerre. Car rien ne change sans douceur, rêve logé en chœur. La guérison, lente et secrète, s’écrit par ceux que l’on respecte. Alors les murs deviennent veilles, et les frontières des merveilles.. Un chant s’élève entre les âges, tissé de vision, sculpté d’images. Il naît du seuil que l’on franchit quand le réel devient récit. Un chant s’élève entre les âges, tissé de vision, sculpté d’images. Il naît du seuil que l’on franchit quand le réel devient récit.